Мы  все  одиноки  по-своему.
Как  рыбы  живём,  не  озвучены.
И  мысли  свои  не  освоены.
И  души  свои  не  изучены.
Друг  другу  мы  неинтересные.
В быту,  как  в  болоте,  мы  плещемся.
И  чувства,  какие-то  пресные, 
выносим  для  сушки,  как  вещи  мы.

Когда  говорим,  задыхаемся, 
слова,  как  отбросы  фекальные.
Грешим  мы  и  даже  не  каемся, 
не  радостные  и  не  печальные.
Везучим  лениво  завидуем.
И  время  бесцельно  корёжим.
На  что-то  полны  мы  обидами, 
на  что  же – сказать  мы  не  можем.

Во  всём  нафталинные  запахи 
ненужности  и  безразличия.

… А  солнце  заходит  на  западе 
в  цветах  ореола  величия, 
в  сиянии  общей  полезности.
Творение  высшего  зодчества!
Как  хочется  жить  без  помпезности, 
но  так  же  и  без  одиночества!