«Ну, куда это, куда это годится? –
смотрят с ужасом на нас мужчины!
 Потеряли форму груди, ягодицы.
 Вместо личика – одни морщины.
 Всё, что раньше было очень просто,
нынче без труда не одолеешь.
 Даже мысли покрываются коростой
 И такую ты себя жалеешь.
 Пальцы изувечены артритом.
 И солей в суставах отложенья.
 В сердце, для людей всегда открытом,
как заноза горечь сожаленья,
что не очень много я вниманья
уделяла прирученью кавалеров.
 Потому скудны воспоминанья
о забавности весёлых адюльтеров.
 
А ведь памятью живём мы ныне.
 Что ещё старухам, нам, осталось?
 Очень плохо, если там – пустыня.
 Только внуки доставляют радость».