Ни в жизнь написать мне такого,
какое придумаешь ты:
забавно всегда и толково,
реальность на грани мечты.
 
Я так никогда не сумею,
я просто рифмую слова.
 При этом душой леденею,
и бочкой пустой голова.
 
Грохочет в ней каждая буква,
бывает и наоборот –
сплошное безмолвие будто
замком запирает мне рот.
 
Но пишется строчка за строчкой
на найденных где-то листках.
 Однако, всё сшито непрочно
в моих многословных стихах.
 
Не то, что в твоих! – это правда, –
в них есть и величье и стать.
 И сколько б не выучил правил,
как ты мне ни в жизнь написать.
                  
 Начало 50-х