Налетела дикая стихия.
 Нету сил, чтобы бороться с нею.
 И строчу, ей подчинясь, стихи я,
 обезволен, аж лицом бледнею.
 
Словно раб её, а не подельник, –
 вытворяет всё, что только хочет.
 «Сволочь! Нужен мне режим постельный!»
 А она, бесстыжая, хохочет.
 
Что мне делать с этою напастью?
 Как себя настроить против лиха?
 
Хочется невидимо напасть мне
 и его прикончить как-то тихо,
 чтоб избавиться от наважденья.
 
Музой называют это горе!
 Жертва – Я – кораблекрушения.
 Белый лист – коралловое море.
 
Натыкаюсь мордою на рифы.
 Ранясь в кровь, я скрежещу зубами.
 Волнами накатывают рифмы
 не во мне рождённого цунами.

.