У кикимор путь по жизни труден:

Что ни шаг – трясина, буерак.

Вышла я из лесу, метя  в люди

Чтоб пробиться, но незнамо как.

В мыслях вся, куда пойти лутшея,

Глядь : сидят, насупившись слегка,

На плечах (спасибо, не на шее!)

Два каких-то мелких  мужика.

Правый  в  белом весь, как голубь мира,

Левый - тип брутальный и рогат.

Либо, правда, прямо из эфира,

Либо  что  Кащей добавил, гад,

В чарку мне… А всё ж тяжеловаты.

Ажно прогибается плечё.

Долгое молчание чревато,

Я им  сходу: «Мужики, вы чё?»

Белый: «Помощь Божия, девица.»

Чёрный: «Даме дружеский совет.»

Думаю: «Авось и пригодится».

Путь не близкий ведь из лесу в свет.

Согласилась и сама не рада.

Разночтенья, вишь, пошли у нас.

Чарку взять, а Белый: «Грех! Не надо!».

Чёрный тут же : «Надо! И не раз!»

Замуж выйти, чтоб одна отрада -

Муж был для моих счастливых глаз,

Но теперь уж Чёрный мне: « Не надо!».

Белый тут же: «Надо! И не раз».

Жить в таком разладе не пристало.

Тут я осерчала горячо,

Сплюнула, чернявому в сусало

(В смысле через левое плечо)

Трижды, чтоб намёк мой был понятен.

Скрылись все советчики вдали.

И теперь расклад благоприятен:

Я живу, как сердце мне велит.