С годами всё становится короче:
И день, и месяц, и, конечно, год,
И меньше мы напишем ярких строчек
И выпьем мёда из янтарных сот.
И нет желанья спрашивать кукушку:
Зачем тревожить эту пташку зря?
Давно уж за спиной судьбы макушка,
И жизни позади уже заря.
Печально, что стареет наше тело
И спорит чаще, бренное, с душой,
Мы доверяемся душе всецело -
Она горит молитвенной свечой.
И в нашем голосе есть грусти ноты,
И чаще льётся из груди печаль,
И жизнь свои теряет обороты,
И ветер странствий не уносит вдаль.
Звучат всё чаще струны светлой грусти -
Не повернуть нам реку жизни вспять,
Никто период этот не пропустит,
Но память нашу не дано отнять.
В ней жизни нашей яркие мгновенья,
Мы помним всё, и любим, и живём,
Не время уходить в страну забвенья,
Нас звать туда ещё мы не даём.
И так отрадно, что ещё не вечер,
Что видим жизни молодой рассвет,
Не до конца ещё наш путь прочерчен,
Ещё горит звезды последней свет.
И пусть короче месяцы и годы -
Мы чувствуем и, значит, мы живём,
И любим мы, нас тоже любит кто-то,
И о любви мы всё ещё поём...
Комментарии