Но если всё, что есть, в руках у Бога,
То собственные руки мне зачем?
Чьих рук моей судьбы тропа-дорога,
И как же мне себя считать ничем?
Мне думалось, я в жизни что-то значу,
Не в мировом масштабе, а чуть-чуть...
Да, голос мой порой подобен плачу,
Когда смеяться над собой хочу.
Порой кричу, а слышу жалкий шёпот,
Хоть ничего почти что не боюсь,
Души моей уставшей тихий ропот
Я слышу и отчаянно борюсь.
Я что-то говорить ещё не смею,
А, может быть, не знаю, что сказать;
Но все ль дела доделать я успею?
Успею или нет - хочу узнать.
Коль знать мне не дано - так и не надо,
Я не молю о том и не прошу;
Хоть не страшусь ни слов чужих, ни взгляда -
Но мимо них пройти быстрей спешу.
От зла одно я средство с детства знаю -
Держать лишь руки на груди крестом,
Себя порой сомненьями пытаю -
Их разделю единственно с Христом...
И, если всё, что есть, по воле Бога,
То мне понять бы: я ему зачем?
Таких, как я, на белом свете много,
Кто не согласен в жизни быть НИЧЕМ...
Комментарии