Нет, не поётся больше о любви,
И видятся совсем иные дали,
Не нам поют сегодня соловьи,
И мы с тобой совсем другими стали.
Да, на мякине нас не проведёшь,
Словам мы знаем истинную цену,
Бывает, золотом сверкает медный грош,
Пришло неверие доверию на смену.
И дело-то совсем не в седине,
Не в говорящих о годах морщинах,
Ведь истина, мы знаем, не в вине,
Не в грузе лет, что давит наши спины.
Идёшь по незнакомой колее,
Но нам идти по ней так непривычно,
Вокруг неё цветов нет и аллей,
На ней лишь только внешне как обычно.
Пытаешься держаться молодцом
И выпрямляешь согнутую спину...
Столкнутся все,как мы, к лицу лицом
С той правдой, что испортит нашу мину.
Ты по утрам куда-то всё спешил
И возвращался к вечеру усталый,
Вдруг кто-то, не спросив тебя, решил,
Что отдохнуть тебе пора настала.
Что на покой идти пришла пора,
Об этом говорит твоя наружность,
И с явью начинается игра,
В ней победит забытость и ненужность.
Душой к покою вроде не готов,
Свою ненужность в мыслях отвергаешь,
Её страшнее в мире нет оков,
Ты к одиночеству, как к боли, привыкаешь.
Обидно, что стал разом не у дел,
Ты топчешь колею без интереса,
Таков итог у стариков, таков удел -
Ютиться на задворках у прогресса.
Завидуя, глядишь на молодых,
Порой взбрыкнёшь, собрав остаток силы,
По юности тоскуя, пишешь стих,
Но эти строки часто так унылы...
Тускнеет цвет когда-то ярких глаз,
И сдержанней становится улыбка...
Жалеть себя? Нет, это не для нас,
Ведь старость - это глупая ошибка.
Кому, скажите, хочется стареть?
Жаль, привыкать когда-нибудь придётся...
А о любви не хочется мне петь
Лишь потому, что просто не поётся...
Комментарии