Дождь поит землю, моет мои окна,
Слезой по стёклам катят ручейки,
Сирени белой куст за домом мокнет,
И пусто, неуютно у реки.
Весенний дождь бывает и холодным,
Неласково он льётся на цветы...
Слова ложатся зельем приворотным,
Нет ничего в них, кроме красоты.
Красивы внешне - внутренне пустые,
И нежности в них нет, и нет тепла,
А есть слова другие, пусть простые,
В душе я их немало запасла.
Слова такие зря не стану тратить,
Я в них от сглазу нежность берегу,
Слова должны, как дождик тёплый, гладить,
Дождём холодным лить их не могу...
Комментарии