Мне бы писать про зелёные рощи,
Про соловьёв виртуозную трель,
Как летний дождь ветки ивы полощет
Или как плачет весною капель...

Мне бы писать о небесных красотах
Или о том, что есть рай на земле,
Чтобы стихи плыли сказочной нотой
Над живописной картиной полей.

Мне бы писать обо всём этом надо,
Только руке не могу приказать,
Нет никакого у нас с нею лада:
Хочет она о другом рассказать...

Вряд ли потешится ласкою ухо:
Эти слова далеко не бальзам,
Тот не услышит их, чьё сердце глухо,
Дерзость они для изнеженных дам.

Болью пронизана каждая строчка,
Искренний гнев источают слова,
Нет в них ни капельки лжи, ни кусочка:
Правда была, есть и будет права.

Мне бы писать о весне и о лете,
Мне бы об осени жизни писать,
Можно о беге эпох и столетий -
Хочет рука не об этом сказать...