ДУША ПОЭТА

Вглядитесь, в траур небеса одеты,

Не светит ковш Медведицы Большой…

Сегодня я покинула поэта

От тяжкой доли – быть его Душой.

Он был за всё на свете виноватым,

Спешил прийти, увидеть, победить.

Был палачом, заложником, солдатом…

Всех ран его не счесть, не залечить.

Я задыхалась, отбывала сроки,

А он слезинки собирал мои,

И превращал их в буковки и строки,

И строил Храм на собственной крови.

А коль, случалось, слов недоставало

И стены воздвигались кое-как,

Он всё ломал. Всё начинал сначала.

И снова боль…

                                И пена на губах!

Он рвался ввысь, срывался, падал в бездну,

Но всё прощала,

                                 понимала я:

Раз есть поэты, значит есть – надежда!

А нет надежды, нет и бытия!

Я столько с ним скиталась по дорогам,

Что от меня он, видимо, устал…

И я ушла. Ответ держать пред Богом,

А мёртвый он – взошёл на пьедестал!