Остатками раздаренной культуры

Смотрю на вас и пью вечерний джин

А муза рядом у клавиатуры

Наверно пишет в строчку, как я жил

Пришли они… беспутные мгновенья

Конструктор сказок радостных зачах

И как на пытках… сыплю откровенья

Горю… и греюсь в этих же лучах

Пропущены слова, про руки-реки

Слюной забрызган словно добротой

Эх, муза, пожалела б человека

И скидку дай, ведь я не граф Толстой

Зачем писать про первые свиданья

Про страсть объятий в тени этажей

Описывать мосты, погоду, зданья

Причём… не перепутав падежей

Эй, муза, брось, ведь я другой, по сути

И мемуары как-то не по мне

Пиши, как мы топили горесть в мути

По юности, в креплёном жуть вине