Где сон с туманами проник

В уснувший разум, травы терпки

Да ветер молодой блудник

Пыльцу от звезд сдувает с кепки

И муза с музою на ты…

Писать стихи, писать портреты

Далёкой призрачной мечты

Вдыхая летний запах ветра

Уснул поэт, и снился сон

Мешая время с измереньем

Вдруг замер мир со всех сторон

И вот она, и без зазренья

Чуть влажным взглядом, да насквозь

До сердца, до души заблудшей

Туда, где было вечно врозь

Теперь там вместе стало лучше

Проснулся, образ, лист, перо

По правде, просто карандашик

Но на душе от сна тепло

По телу… тысячи мурашек

Стихи писать или портрет?

Ещё… из ряда многоточий

Того, чего на свете нет

За то во снах блуждает точно