Пустые хлопоты. Ну что ж, любить, извольте

Я подожду ночи прохладной вкус и цвет

Когда укроется на самом горизонте

Кого любил. Дабы ответить – счастья нет

Я буду лгать, боясь быть пойманным при этом

Топить чужого счастья самый крепкий лёд

Лгуном пусть после назовут, затем поэтом

И про себя добавят – снова не везёт

Вам заплетая в косы ночи и интриги

От удовольствий разрешив сойти с ума

С утра оставив вам цветок и подпись в книге

Мол, прочитаешь о любви потом сама

Но новый день оставит старые причуды

Опять вдвоём, на те же грабли, до утра

Синдром любви, и кто-то лечит мне простуду

Хотя любовь почти не лечат доктора

Как будто памятник забвенью в старом стиле

Ещё не два, хотя уже не полтора

Пустые хлопоты, плоды греха подгнили

И только ночь сама по-прежнему бодра