Это мало, что б жить, это много, что б петь
Это дни без тепла, это ночь одиночеств
Безграничная боль, посильнее, чем плеть
Сборник странных стихов, словно томик пророчеств

Стены старых домов – это памятник снам
Песен нет, есть тоска, и она так знакома
Слишком выбелен холст, мест нет полутонам
В центре, место для той, что давно не знакома

В правом верхнем углу, написал тень сердец
Кисть устала писать, пьян художник, но прежде
Что о вешней любви, принесёт весть гонец
Ждёт, не падая в сны, он, в слезах и надежде

Шаг вперёд, два назад, дальше нету пути
Что искать, нежность рук? Руки женщин похожи
Сердце на сто частей, на куски, на ломти
Рвать одежды с себя, вместе с кровью и кожей

Тайны будто бы нет, или есть,… но одна
Падать больно с небес, подниматься больнее
Снова дом, снова страх, что постель холодна
И портрет незаконченный, что всех милее