Чей то старый дневник, чья то явь или боль
Строки строем своим, в даль летят словно птицы
Позабытая жизнь, облечённая в пыль
Слёз соленных следы, внутрь впитали страницы

Фраза – кто виноват, может я, может ты…
Капля горькая слёз, растворила чернила
Дальше точки без слов, рваных чувств лоскуты
Только снизу стрелу, в сердце вновь начертила

Тут же, дождь за окном, и, наверное, гром
Чёрно-белый рисунок… и клякса от туши
И девчонка… срисована тонким пером
У немого огня, сушит девичью душу

Снова строки дрожат, ни пришёл, ни звонил
Он же знал, что люблю, и как сильно мне нужен
Тут же начатый стих, песней красных чернил
Недосмотренный сон,… недоеденный ужин

Дальше вырвано всё… лишь последний листок
Ровный почерк вещал – уж вторая неделя
Снова вместе, достался мне счастья глоток
Он любил, коли страсть его, не охладела