Не книгу взял, а сборник разных судеб
Где белый лист, впитал в себя года…
Прав автор в том, разумный всё рассудит
А глупый, не поймёт суть никогда

Дворцы из золота, да старые обои
Дворов сквозных, пред взглядом ряд
Две капли слёз, от скуки или боли
Да разговоров непристойных сильный яд

Чужая жизнь, до смерти, на ладони
Укоров лишних, в спину, острые клинки
Бегущий прочь, себя же не догонит
Хотя… шаги его, как снег, совсем легки

Эмоций груз, подобны лишь вулкану
Когда тоска иных – на свет огнём
Нет, я не плакал,… плакать я не стану
Но мне взгрустнулось, тёплым, ясным днём

Чужие письма, склоки, передряги…
Одна любовь и совесть… на троих
Взял на себя, белёсый лист бумаги
Переплетённый кожей, в мастерских