Сбежать, куда? Увы, нигде не ждут
В остывшем городе нет места для забвенья
С петлёй на шее бродит непокорный шут
Среди чужого непотребного веселья

Нет в том вины его, а может быть и есть
И тонет ночь в проклятом запахе коньячном
Что даже конь его застыл, почуяв лесть
Того, кто смог сменить шута на ложе брачном

Свеч поминальных свет уже вонзил во мрак
Своих танцующих цариц шальные руки
Петля на шее… не затянется никак
Хотя прощальных маршей всё слышнее звуки

Как страшно жить, но грешен путь тот в никуда
Вот восемь истин снов разбавлены в бокале
Глоток пред выходом для страшного суда
Который даст ответ, что ждать шуту вначале

Вкус на губах от слёз, что выплакала гроздь
Быть может лучшая… из ночи винограда
Задача страшная… стул, шут, петля и гвоздь
Что будет после, и кому всё это надо

Один есть шаг всего, что дальше ждёт, покой?
Скорей всего… за этот шаг один – расплата
Да холм забытый, скрытый грешной пустотой
Не крест на нём – колпак, что всех смешил когда-то