Быть бы явью – да только нет сил
Стать бы милым, да пошлости много
Рассказать все,… но кто бы спросил
Оседлать бы… коня вороного…

Мчать вперёд… да не пахнет весной
Да и лето… скончалось без срока
Быть твоим, иль остаться собой?
Коли так мне, и так одиноко…

Разобраться… найти смысла нить
Не дышать, а вдохнуть полной грудью
Псом забытым… у двери скулить
Разгрызая железные прутья…

Птицей белой стремиться бы ввысь
Облака чтоб обнять мог руками
Или всё-таки псом… прутья грызть
Что бы люди поменьше ругали

Годы сущность… опять без ножа
Разрывают, как небо… на клочья
Плачет тихо родная душа
Чтоб не видел никто, только ночью

Разум ушлый… иным поражён
Что манят впредь не мысли, но тело…
Даже дев, что укажут ножом
На ту часть, где душа огрубела

Может это похмельный синдром?
Или грусть, как собака напала
Я сегодня пишу стих о том…
Что в душе нынче радости мало