Я не прощаю сам себя, за тот покой
Коль то, что прожито, случилось не со мною
За нежность фраз, что я в ночи твердил другой
За осень в сердце, зеленеющей весною
За то безумство слёз, в ничтожности квартир
За боли в сердце и за главную потерю
Слов недописанных, несказанных – пунктир
Ещё за то, что я так часто людям верю
Я не прощу себя, за лень и дерзкий нрав
За то, что мир души вместился на ладони
За смысл слов моих, в которых был не прав
За тяжесть дум моих, с которых в сон так клонит
За то, что я смеюсь, что б спрятать грусть свою
За все улыбки, что раздарены без смысла
Ещё за то, что мало о любви пою
Пытаясь спрятать за слова о главном мысли
Я не смогу себя простить, когда я злюсь
За то, что выбор в жизни сделан так не смело
Ещё за то, что не сыграл свой лучший блюз
И что душа, от вида нежных глаз немела
За сны без ласк и ночи полные огня
За фальшь струны и недостойный выпад слога
Ещё за то, что мимо ты прошла меня
Я строг с собой и жизнь со мной бывает строга