Оливковый мир, запорошенный снегом,

Пересекаемый бешеным бегом

Времени, осатаневшего в край,

Вопящего в уши: «Скорей выбирай!».

На стеклах белесых застыли узоры

Морозом, скрывая собою зазоры

Обкатанных улиц и глыбы домов,

Чихающих светом на зимний покров,

Искрящийся тихо, морозящий стойко

Прохожих, упорно идущих и бойко

С работы, как будто с победной войны,

Они этой жизнью бессильно больны,

Как ты и как я, и как все идиоты,

Впитавшие город до края, до рвоты,

Забывшие запах просторного поля

И леса глухого, и суть слова «воля»,

Как мысли свободы, своим проявленьем,

Пусть малым, нам ставшей внезапно спасеньем

От спутанных строчек и рваного неба,

И запаха черство-холодного хлеба.

И как дети улиц, дымку от завода

Мы вдруг улыбнемся. И глупость – погода.

И к ней привыкаешь, нос грея руками,

Глазами пестрея как бабки платками,

Родное плечо ища чуть погодя

И робко вздыхая, внезапно найдя.