*   *   *
Смотрят  пращуры  строго
с  неба  в  нашу  толпу.
Выбирающий  Бога,  
выбирает  судьбу.
Нас  осталось  немного.
Память  веры  храня,
выбирай  себе  Бога,
что  по  крови  родня.
Перед  кем  не  остаться
одному   в  нищете,
и  с  врагом  не  брататься
в  черномазой  орде.
Перед  кем  не  виниться,
к  алтарю  не  ползти,
и  в  тюрьме  не  томиться –
быть  на  воле  в  чести.

Крыша  нашего  храма -  
это  солнца  лучи,  
стены  нашего  храма -
это  наши  мечи,
песен  тайные  силы  
и  завеса  зари,  
наших  предков  могилы -  
во  степи  алтари.  
Длится  Рода  дорога,
где  не  место  рабу,
выбирающий  Бога,
выбирает  судьбу.