Жила я в маленькой каморке.
Стояли там кровать и стол,
Немного книг на книжной полке.
Покрашен красной краской пол.

Два стула. Лампа с абажуром.
На окнах – занавесок тюль.
И кухня выглядела хмуро.
Стол, полка, несколько кастрюль.

Лук с хлебом пищей был порою.
С горохом суп. Томатный сок.
Бывало голодно, не скрою.
Всё, как ни странно, было впрок.

Так годы юности промчались,
Поры студенческой «посты».
Здесь мы с друзьями собирались.
Мы были внутренне чисты.

Порывы были благородны.
Весь мир, казалось, был у ног.
От страхов были мы свободны
И на распутице дорог.

Могла я на любой попутке
Отправиться в далёкий путь.
Короткими казались сутки.
Хотелось время обмануть.

Над головою тучи висли.
В карманах не было гроша.
Умом хотелось всё осмыслить.
Была возвышенной душа.

Минутным счастьем упиваясь,
Мы свято верили в добро
И всем прекрасным наслаждались.
Служили музам кисть, перо.

И был объектом обожанья
Великий Моцарт, Бах, Шекспир.
Сегодня классика в изгнанье.
Осатанел от Рэпа мир.

Стихам присуща дешевизна.
В устах – цинизм и сущий бред.
На грани пропасти Отчизна
И в детских взглядах гаснет свет.

Ночами долгими не спится.
Готова волком я завыть.
О, сколько будет это длиться?
С кого спросить? Кого винить?