Я всем твержу, что я поэт.
Да. Я поэт по крови, плоти.
В груди моей звучит кларнет,
Когда душа моя на взлёте.

Всем умиляюсь. Всё чарует.
Мой глаз, мой слух – всё в плен берёт.
Мне с выси кто-то стих диктует,
Порой в них знаки подаёт.

Я боль стихами отпеваю,
Пишу и кровью, и слезой.
Себя, как книгу, раскрываю.
Всё отмечается строкой.

И смех, и грусть, сарказм и нежность,
Всё чем полна я ночью, днём.
Души ранимой безмятежность
Вдруг зажигается огнём.

Зарёй отсвечивает радость.
Свет проникает в мир теней.
Дух опьяняет воли сладость
И гонит в путь моих коней.

Повсюду бесовы ловушки.
А я ищу чертог святынь.
Наполнена до края кружка
Напитком горьким. В ней полынь.

Но аромат её дурманный.
Ах, доля-долюшка моя!
Мне солнца лучик – гость желанный,
Толпа, что стая воронья.

Я в ней теряюсь и слабею,
Порой даю себя распять,
О мести грозной вожделея.
Мне горько это сознавать.

Недуг мне крылья подрезает.
Им обострён мой тонкий слух.
Надежда Веру окрыляет
И до вершин возносит дух.

Мы все пришельцы в этом мире.
Я свой хочу оставить след,
Сыграв на многострунной Лире,
Собрав стихи свои в букет.

В ночи сиять звездою яркой,
Днём солнца лучик отражать,
Журчать ручьём в пустыне жаркой,
Волной бегущею плескать.,

Пространств баюкая безбрежье
И ублажая пыл ветров,
Всё обласкавши словом нежным,
Откликнуться на каждый зов.

15.07.2008.