Моя Муза живёт у меня под кроватью,
В деревянной коробке от крепких сигар,
Она ходит на цыпочках в розовом платье,
Бусы яркие, кудри и лёгкий загар.

У неё в голове хоровод из предметов,
В животе — перламутровый рой мотыльков,
На вопросы мои она знает ответы,
Составляя легко пирамиды из слов.

Она может подолгу отсутствовать где то,
А потом заявиться с букетом идей,
Она знает, где прячется жаркое лето,
И о том сколько бродит по свету людей.

У неё на неделе семь пятниц бывает,
И, случается, слово не держит она,
Очень часто вообще обо всём забывает,
Я прощаю её, ведь она мне верна.

Будь незыблем союз человека и Музы,
Пусть сменяют друг друга минуты и дни,
И пусть будут легки и крепки эти узы,
Друг без друга прожить не сумеют Они!