Не Байрон он и никогда им  не был,

С ним разделив нелёгкую судьбу:

Он – парус в море под открытым небом,

Во время штиля ожидавший бурь.

Поэтом Солнца Пушкина считают,

А Лермонтов – поэт ночной Луны:

Когда вокруг все мирно затихает,

Его стихи становятся слышны.

Скучает молча Пушкинский Онегин,

Печорин же страдает от любви,

От одиночества в дней быстром беге

И гордости, что у него в крови.

Мятежный Мцыри пылко ищет  счастья

В скитаньях, не в плену уединенья:

Познать прекрасный мир, быть его частью,

Любить свободу и ценить мгновенье…

Пусть странную любовь к своей Отчизне

Поэт испытывал, презревший кровь,

Он жил для русских  и расстался с жизнью,

Честь не затмив, завоевав любовь.

… Быть вольным парусом под вечным небом -

Удел для смелых, жребий непростой.

Не Байрон он и никогда им не был:

Он был поэтом с русскою душой!