Мой прекрасный принц высокий и стройный. Он носит потертые джинсы Diesel и старые кроссовки цвета мокрого песка. Следы его везде. На его подошвах пыль серых дорог Марокко и узоры пыльных восточных ковров. Его волосы пахнут пылью и ветром. Пыль – плотно осевший слой пыли в его серых глазах.
Самолет, на котором он возвращается домой с туманного острова в сезон дождей, медленно поднимается над цветущей зеленоватой водой, а я смотрю на его отражение в мутной воде с отплывающего плота из пробкового дерева, пропитавшегося водой и набухшего, словно губка.
Я слизываю кончиком языка маленькую слезинку. Соленую-соленую влагу хмурого неласкового моря. Я пью море из впадинки между его ключиц…
Прохладный полутемный салон самолета поглотил меня. Столбик пыли пляшет на свету.
-Ваады хочешь ну этааа попить?
Его голос тягучий и странно глубокий. Еще он липкий, словно жвачка. Облепил меня со всех сторон. Его рот в темноте странно похож на разверстую рану, он такой же ярко-красный и горящий, зовущий, паучий. Изо рта медленно тянутся ниточки-струйки сигаретного дыма.
Когда замер звук ключа, поворачивающегося в скважине, на меня опустилась тишина. Тишина. Тишшшина. Настолько осязаемая, огромная, томительная, будто желтая лихорадка.
Темный пыльный коридор привел в просторную комнату с огромным пушистым ковром, который утопил меня в длинном прохладном ворсе. Защекотал мои коленки и ладони.
-Ну как тебя там, ты же этаа, папина секретарша…
Не хотелось разговаривать. Я пожала плечами.
Он закурил. Подсел ближе и внимательно посмотрел на странное существо, которое он зачем-то решил захватить с собой на материк. Он выпустил изо рта липкую тягучую струйку дыма прямо мне в лицо.