+



На дыбу его! На дыбу!
Щипцами ловчей подлезь!…

Меняет земля орбиту.
Но всё неизменно
здесь.


Висят на крестах поэты.
И сходит толпа на гул -
            туманностью Андромеды,
блевотиной на снегу…


Ату его! Он же – белый…
он весь нам испортил строй… 

твердит о Любови целой -
разбитой в куски
губой.


А звать-то его как?!.. Моцарт?…
Потужи вяжи!… Рембрандт?…

Ну, что ж ему так неймется:
с щипцами - да без ребра!…



Да я не держу обиду…
Я слышу
который век:
на дыбу их всех! на дыбу…
на угли! на суд! на снег!…

_
____


Молвой до костей раздеты -
они согревали нас.
И кровью
             ссали
                     поэты
на царский витой указ!


И вверх уходили
с траверс,
с крестов,
с костерищ –
                     с Христом…

загадочно улыбаясь
зияющим
            в вечность
                           ртом.


+

Майкл Томас Космика
из книги стихов "В РЕБРАХ СЛЕВА..."
2012
(новое)