Когда поэта расстреляли -
подсела сволота к окну:

чтоб в свежевымытом подвале
от дел привычных отдохнуть.


Ломился столик под ветчинкой
на месте красного пятна…

И сволочь жить меня учила,
пока вино свое пила.


Не суйся в наш кабак – с балетом!
Не лезь, приятель, на рожон…

И никогда не будь поэтом.
Уж лучше сделайся бомжом.


Тебя раздели и разули?
Вот – теплотрасса. Вот – стакан.

За то: имеешь лоб без пули…
И задним местом:
сыт и пьян!…


А не захочешь тридцать грошей: 
найдем хомут – на твой балет!

И в ноги выставим - хороший
видавший виды табурет…

 
Вот так знакомились с трибуны:
и Сволотень – и Ученик.

И я всадил в нее три пули.
За три тарелки ветчины.


И сволочуга захрипела.
И темным бульканьем зашлась.

Зато – душа моя запела.
Зато – судьба моя нашлась.


И я пришел к тебе поэтом.
В нутро твое: в подвальный низ.

Я не укрыт бронежилетом.
Стреляй, родной…

Не промахнись.



+

Майкл Томас Космика
из книги стихов "В РЕБРАХ СЛЕВА..."
2012