+


- Да что с тобой??

- Ничего особенного. Просто, как у всех: комья снега за балконной дверью.

- Если бы... Я же вижу, что-то не так. Ну, вот откуда эти синяки и царапины? Поскользнулся? Упал?

- Не переживай, друг мой. За меня.
Да - свалился. Да - об асфальт. Но в этот раз не я.

- Не понял... А кто?

- Я тоже не понял "кто". Но ясно "почему".

Когда пытаются потоптаться на строчках, - мучительно тяжело написанных сердцем, - даром это не проходит.
ЭТО ВООБЩЕ НЕ ДОЛЖНО ПРОЙТИ. Поэтому люди падают.

Поскольку нельзя поэзии говорить в ответ гадости и глупости. Так же с успехом можно гадить против ветра.

_________
__


Когда я привожу на портал стихотворение, я тот отец, который приводит за руку к вам ребенка. Живого, яркого.
У него есть и глаза, и имя. И душа.

Это ребенок. Это не груша для битья. Он, как и все мы, живой. Ему больно...

А вокруг люди. И они все разные. И среди них есть и нелюди. И вот у них, у этих подонков и последышей,
постоянно чешутся кулаки.
Им так и хочется с хрустом подцепить на сжатые костяшки - тот или иной катрен.

Страшная ситуация. Дикая. Матерная.

Как же я могу защитить то или иное четверостишье??
Никак не могу. Я встаю рядом. Я получаю по полной.
Я молча переживаю и за того придурошного, который разродился очередной ахинеей в адрес поэзии,
и за другого не менее придурковатого, который так и не понял,

ПОЭЗИЯ УЖЕ НЕ РАЗ САМА ЗА СЕБЯ ПОСТОЯЛА В ЭТОМ БОЮ. И мне не нужно ничего выдумывать.
Всё через меня уже было отвечено. И в этом веке, и в том.

И не раз. Поэтому-то я и привел СВОИ ЖЕ СТРОЧКИ
как простой и ясный ответ некоторым припадошным.
Вот такое грустное дежа вю...

И пострадали все.
У кого-то синяки и царапины.

А у кого-то стигматы...


- Я вспомнил твою строчку: "Этот мир распинать еще не перестал..."

- Я тоже ее помню. Но я был бы счастлив ее и не помнить.

Однако забыть не дают.
Не дают забыть...


+

Майкл Космика

ВЕСТИ С ДРУГИХ ПОРТАЛОВ.