А он непредсказуем. Белый Свет…
Белым-бело в нем.
От святейшей
мрази.

Ты думал выйти к людям. Как поэт.
А на поверку вышло:
Стенька Разин!


И не вкушать тебе — оркестра звук.
И не скользить соплями по паркету.

А бунтовать! И чистить от падлюк
и городок уездный. И планету.


На лобном месте ухнула толпа…
И клочья крови — следом засияли…
И косо покатилась голова…

Ты глянь на всякий случай:
не твоя ли??


Так воскресай.
Ждут пастыря стада.

Пусть горсть монет — швырнут в замахе сальном.
Пусть сквозь святые зубы процедят:
такой же лицедей!… с Креста вещал нам!!…


Святейшие — обрушат тонны лжи.

А что в ответ?
Ни грамма укоризны.

И будешь ты фигляр для них. Всю жизнь.
А ты, фигляр, люби их! Больше жизни.



+

Майкл Томас Космика

книга стихов "Пьющий пламя..."
2013