Временные переклички... сдвижки... сломы...

Не сказать, чтобы это стало привычным...
Каждый раз – ответственно, страшно – аж дух захватывает!
Но я вхожу туда. Потому что чувствую яркий несмолкаемый зов...
И это призвание. Это снова попытка подсказать и себе, и другим:
что великие поэты прошлого НИКУДА ОТ НАС НЕ УШЛИ. Они рядом.
Они. По нам-настоящим. Соскучились.

1921-й год... и строчки Осипа Эмильевича Мандельштама... 
Всё это – просто ошеломляет.
Другие слова не приходят. Во рту солоно. Вкус луны и крови.
Портал открылся... 


ОСИП МАНДЕЛЬШТАМ


Умывался ночью на дворе,–
Твердь сияла грубыми звездами.
Звездный луч – как соль на топоре,
Стынет бочка с полными краями.

На замок закрыты ворота,
И земля по совести сурова,–
Чище правды свежего холста
Вряд ли где отыщется основа.

Тает в бочке, словно соль, звезда,
И вода студеная чернее,
Чище смерть, соленее беда,
И земля правдивей и страшнее.

1921




МАЙКЛ КОСМИКА


Ночь застыла. Меж добром и злом.
Звезды…
пахнут порохом… 
и миртом… 

Я умылся кровью. И стеклом.
Но душа осталась. Не умытой.


Сыплет снег… 
то страшно… то легко… 
Ангел, весь простуженный за ветром… 
мне… по лбу… колотит кулаком…

Не вколотятся — никак!!… заветы…


Ложь и правда: посреди двора. 
Там, где твердо — там как раз и зыбко… 

На лице… не след от топора… 
Это не зарубка.
А улыбка. 


2013