+


Сейчас всё станет на свои места. 

Год 1969… Мутный чулок коммунальной кухни. И на обшарпанном табурете: 
кривая стопка бобин. Лента с зажевами. Горчичного цвета. 
И на 4-й магнитофонной скорости (и это понятно лишь нам-тем!) 
режет воздух голос Высоцкого… 

Не знаю, с чего… но жестко торкнуло с размаха в ребра. 
Больно привиделось сегодня. 

Владимир Семёнович, разрешите, я просто побуду с Вами. Поодаль.


+


ВЛАДИМИР ВЫСОЦКИЙ


Я не люблю фатального исхода. 
От жизни никогда не устаю. 
Я не люблю любое время года, 
Когда веселых песен не пою. 

Я не люблю открытого цинизма, 
В восторженность не верю, и еще, 
Когда чужой мои читает письма, 
Заглядывая мне через плечо. 

Я не люблю, когда наполовину 
Или когда прервали разговор. 
Я не люблю, когда стреляют в спину, 
Я также против выстрелов в упор. 

Я ненавижу сплетни в виде версий, 
Червей сомненья, почестей иглу, 
Или, когда все время против шерсти, 
Или, когда железом по стеклу. 

Я не люблю уверенности сытой, 
Уж лучше пусть откажут тормоза! 
Досадно мне, что слово "честь" забыто, 
И что в чести наветы за глаза. 

Когда я вижу сломанные крылья, 
Нет жалости во мне и неспроста - 
Я не люблю насилье и бессилье, 
Вот только жаль распятого Христа. 

Я не люблю себя, когда я трушу, 
Досадно мне, когда невинных бьют, 
Я не люблю, когда мне лезут в душу, 
Тем более, когда в нее плюют. 

Я не люблю манежи и арены, 
На них мильон меняют по рублю, 
Пусть впереди большие перемены, 
Я это никогда не полюблю. 

1969




МАЙКЛ КОСМИКА



Я с детства 
ненавижу звон монетный… 
И хрюню, разлетевшуюся в хлам… 

Я ненавижу воздух кабинетный.
С высоким рукоблудством. По столам. 


И встречный голос: важный и сановий 
я убавляю… к нужному нулю… 
И многозначностью физиономий 
я однозначно сразу же —
давлюсь. 


И рвет меня весь день. Напропалую. 
Когда я снова слышу русский рок. 
И если гомик — гомика целует.
Меня опять. Напропалую. Рвет. 


Мы спицами торчим. В велосипеде. 
Я не люблю торчков. И анашу. 

Я не люблю вас, шумные соседи. 
И пьяную родню 
не выношу. 


И тех, кто крутит колесо фортуны:
сморкаясь смачно фишками — в zero…
ломая жизнь…
вокзальной деве юной… 
Купив ее на час. Перед зарей. 


Пусть мне такие мысли не простятся.
НО-БУДЬ-ОН-ТРИЖДЫ-ПРОКЛЯТ-НАПРОЛОМ!!…
Весь мир ваш… 
перегаженный простатой!…
Весь ваш мирок… завшивейший рублем!… 


Ни меду, 
ни французской шоколадке
не подсластить и не убрать плевка. 

Там не счета сгорели в Cyprus-банке… 
Сгорела от пощёчины щека… 


Всю ночь дожди о мостовую лупят.
Но сухо и нечисто 
под нутром. 

Пускай другие это всё полюбят. 
Я не люблю. И кончено на том. 


2013


+