Спит уютно больная душа,
                    Если пеплом её присыпают:
                     И в страстях не горит, чуть дыша.
                    И обиды её не пугают.

                     Состраданьем не ранится больше -
                    Слишком ноша тяжёлая это.
                     Примет позу удобней, чтоб дольше
                    Сохранить свой покой. У поэтов

                     Никогда не укутаны души,
                    А, напротив, босые, нагие -
                     Пусть покой навсегда их разрушен -
                    Кровоточат, кричат за другие,

                                  Безмятежно уснувшие в коже,                
                    Загрубевшей от сонной болезни.
                    Есть надежда - им это поможет
                    Пробудиться от режущих лезвий

                    Окровавленной правды поэта:
                    Если там сохранилась под пеплом
                    Хоть малейшая искорка света -
                    Разгорелась она б и  окрепла-

                    Драгоценная искра поэта...