На чердаке в пыли и паутине,
Среди помёта сизых голубей,
В углу стояли старые картины,
Когда-то живших в доме том людей.

В поблёкших красках виделись пейзажи,
Портреты женщин, в танце балерин,
Волнующие душу чем-то даже,
Живительных и радостных картин.

И от восторга сердце замирало,
Когда с картин стирали грязь и пыль,
И явственнее в красках проступало,
Минувшей жизни явь и быль.

И возникали о прошедшем мысли,
Так будораживших тогда страстей,
Чьей удостоены шедевры кисти,
Написанные броско, без затей.

Кто их творец, неведомый художник,
О нём нигде упоминаний нет,
В безвестности творивший как острожник,
На протяженье долгой жизни лет.

На чердаке в пыли и паутине,
Среди помёта сизых голубей,
В углу стояли старые картины,
Написанные кем-то для людей.