Подмостки театра провинциального,
Доиграна пьеса, на сей раз финальная.
Рампы погас свет, и зал опустел.

Вянет в гримерке букет роз подаренных
Цвета чаинок свежезаваренных –
Вот стариковский удел.

Жизнь отдана вся искусству служению,
Помнятся взлеты до головокружения,
Ныне карьеры закат.

Снова и снова память задержится
На реквизите, костюмах, на лестнице,
На фотовзгляде коллег.

Вот и пополнил ряды "бывших" служащих,
Ставших теперь галереей "заслуженных",
Слепком ушедших времен.

Храм, каждый день начинавшийся с вешалки,
Манит, как прежде, своим ритмом бешеным,
Близостью к тайне творца.

"Артист" как диагноз, "Артист" как религия,
И "Закулисье" – не только интриги,
Ставшая ролью судьба.

На рубеже "До" и "После", как водится,
Сводит с ума сонмом мыслей бессонница,
Время больших перемен.

Завтра. И утро в иной декорации,
Вышел в тираж по законам ротации.
Что наша жизнь – лишь игра...

Занавес.