Как тот, что Пушкиным воспет,
Он пел поблеклый жизни цвет
Всего лишь в двадцать с лишним лет,
И, как накаркал, мало прожил,
Гораздо менее чем мог.
Решил то Дьявол или Бог,
Нам это не дано узнать,
Но жаль такого потерять!
Он простудился после бала
И оказалось, что всерьез,
И смерть его переживалась
Друзьями искренно, до слез.
Поэту Пушкинской поры,
Поэту Пушкинского племени
Несу и я свои дары,
С печатью нынешнего времени.
Прими, восторженный поэт,
Си запоздалые цветы,
Пусть там, вдали от суеты
Твои исполнятся мечты...
Комментарии