В стихах и музыка, и рифма,
Размер и, вроде бы, все есть,
Но, к сожаленью, мало смысла
И тайны тайной нету здесь.
В них мудрости глубокой нет
И потому не тот поэт,
Хотя в начале (было, было)
Звезда высокая светила.
Хоть чуть не Пушкина строка,
Но все ж не то, не та рука,
Не тот масштаб, не то паренье
Не то святое вдохновенье.
Бывает так – сосуд похожий
И кажется, что все одно,
Но пьешь и чувствуешь – о, Боже!
Совсем не то, не то вино.
Его прочтешь и позабудешь,
Не выучишь и наизусть,
И вновь читать навряд ли будешь,
Хотя порой и есть в нем грусть.
Но имя все-таки осталось,
Какое имя – Аполлон!
Перо его не затерялось,
Но не поэт, а критик он...
Комментарии