Арнаут де Марейль (конец XII в.)

Он был изысканный поэт,

Каких теперь, пожалуй, нет,

И против бытовавших правил,

Портрет любимой он оставил.

Читая пламенные строки,

Плывя по времени реке,

Его сочувствую тоске

И вижу образ тот далекий.

Я тоже, тоже, как и он,

Неоднократно был влюблен,

И также я не спал ночами,

И также жаркими руками

Свою подушку обнимал

И о возлюбленной мечтал.

Нет, вру. До Донны мне далеко,

Мои подружки поскромней,

Хоть и люблю я их глубоко,

Им все же не сравниться с ней.

Да и обычаи у нас

Не те, что в средние века –

Любую «Донну» я сейчас

Могу за пышные бока…

И ниже тянется рука,

О чем он и  мечтать не мог,

Вздыхая возле милых ног.

Но все же хочется порой

Мне в те века, где наш герой

Так тонко, искренне писал,

И так любил, и так страдал,

О чем я только лишь читал.

И, воспевая прежних Донн

По строгим правилам кансон,

В своих прекрасных песнях он

Оставил нам тот идеал,

Тот образец, к чему и мы

Стремимся в глубине души!