Красой прощальною одето,
Послав последнее: «Прости!»
Печально умирало лето,*
Ему уж больше не цвести.
Не будет дней июльских, жарких,
Когда погода – благодать,
И август нам свои подарки
Не будет больше предлагать.
Еще грибы мы собираем,
Но скоро кончатся они,
Листва последняя слетает…
«Прощайте, ласковые дни!»
*) П. Бутурлин
Комментарии