Он собой обозначил эпоху,
Встав ногами у века на темени,
Как «окно прорубил в Европу»,
Маяковский нашего времени.
Он стихи привел на площадя,
В огромные аудитории,
Ему, восторженно вопя,
Кричали: «Браво!» очень многие.
И лавки книгами полны,
И с юности во всем успех,
И не боялся он волны,
И не пугал начальства гнев.
И много разного в нем есть –
Есть метафоры и размеры,
Есть миры и антимиры…
Только, кажется, нет в нем веры,
А без веры, зачем и мы.
Нет природы, деревни нет,
Ни закатов нет, ни рассветов,
Однобокий он все же поэт –
В нем лиризма российского нету.
Хорошо хоть, что не уехал,
Как иные его друзья,
Он чернеет в степи, как веха –
Где-то там была колея…
Но я сочувствовал в беде,
Что на него свалилась *.
В своей не властны мы судьбе –
На все Господня милость…
*) Последние 15 лет своей жизни поэт тяжело болел.
Комментарии