Но ведь песни тоже труд,
Радость нам они несут.
Не одна ж у нас забота,
Чтоб работать лишь до пота.
Кто-то должен петь, играть,
Развлекая, поучать,
Чтобы тот же муравей
Был и лучше, и добрей.
Мне жаль артистку стрекозу,
И я от холода дрожу,
Пишу стихи зимой и летом,
Питаясь корочкой при этом.
Комментарии
Но, вобщем, Вы правы.