Я помню, писал тебе самый лиричный стих
на маленьком-маленьком белом клочке бумаги.
Там место всё же хватило для нас двоих.
Там было тесно только для чувств моих.
И кончился так некстати коньяк во фляге.

Но я писал. Тускло горела свеча.
Писал обо всём, что было на сердце юном.
И глаза твои в мыслях - глаза моего палача,
казнили так тихо...без пули и без меча,
проводя напоследок по потаённым струнам.

Казалось, что в том стихе я оставил себя.
На почту отнёс, красивые марки наклеив.
И ты при встрече, кокетливо проходя,
кудряшки пшеничные теребя,
улыбнувшись, сказала: "Ну, и дурак ты, Сергеев!"