"...так не бывает. просто
их завершат финалы
мерой другого роста...
жизнь на волну бросала.
честно. не верю в это
странное голубое..." -
так убивало поэтов
и начиналось море.
ткали, как тканью, птицы
песней холодный воздух,
кровью, крылом зарницы
падали камнем в воду.
так не бывает. грустно
видеть убийства моря...
лучше бы продать чувства
и умереть в позоре.

путать рукою нитки,
резать персты о травы -
пусть даже эти пытки,
только б не знать отравы
в первом глотке восходов,
в утреннем слабом шаге -
нам бы не знать походов
словом своим в бумаге,
слогом своим и ликом,
скрипками пенной соли
и раздиравшим криком....
нервы смертельной боли
птицы оставят в лете,
сгинут во тьме пучины...
думают о поэте -
дарят ему причины.