"Мы куда-то спешим, мы живём кое-как, мимоходом".
Нам читают морали, но трудно пронять, удивить,
словно тот крепдешин, устарели теперь пароходы,
паруса же устали, но ветер смогли бы ловить.

"И чем дальше, тем хуже – нам некогда даже влюбиться"
Но стихи достают, совершая порой чудеса.
И строкою разбужен, я снова листаю страницы:
строем лица встают, и поют до сих пор голоса.

"Брось добычу свою, отпусти, разожми свои когти":
Камень точит вода, и на печень хватает орлов.
Я на этом стою, как известно, кусать свои локти
неудобно всегда и особенно, если здоров...

"Кто не хочет смотреть, кто брезглив – ничего, отвернутся!"
ну и пусть, не до них, как траве до волны на пруду,
этой жизни на треть мне осталось, и лунное блюдце
свет зажжёт для других в день, когда я спокойно уйду.

28.08.2007 г.