жизнь - на этих листах..
Если все мы уходим из мира, значит, мир этот, всё же, чужой.. Сотворили, из неба, кумира, - право, идол как идол: немой.. ¤ Вот и я - в поклоненьи чужому - затих, необъятную чтя синеву.. Но на белых листах кружит ветром мой стих, значит, всё ещё, где-то живу..
Комментарии
Хоть мал мой след, но даже в нём скопилась
крупица незатейливых стихов. Я буду в чьём-то сердце жить.