***
Хоронят поэта. Какая, о Господи, скука:
Пустые слова, бриллианты фальшивые слез…
Его не догнать, не вложить ручку в вещую руку,
И жаль, что не всяк до безмолвия правды дорос.
Мы плачем о жизни, о собственных думая судьбах,
А жизнь перед вечностью –
лишь черновая тетрадь.
Поэты нужнее не здесь, где их часто не любят,
Не здесь, где так часто их некому –
просто понять.
Над гробом уместней стихи, чем обряд панихиды:
Поэт не уходит, как все,
ведь поэт – мировая душа.
Прошу об одном: не любите посмертные книги.
Такая любовь убивает еще раз, вернее ножа…
Комментарии