Судьба осыпается каменной крошкой на гравий,
Забыв про бескрайнюю глушь васильковых лугов…
И тонкие кружева детской наивной печали,
Истоптаны правдой для взрослых серьезных умов.

Полеты закованы в башнях из здравого смысла,
Их крылья натерты логической цепью вины…
Но им невозможно заснуть под бразильские ритмы
Трамвайных звонков, пробудивших меня от весны.

Закаты пробиты навылет подвыпившей грустью,
И солнце монетой легло в небесах на ребро…
Укутан мой маленький космос по самые чувства
В лоскутное зарево древних знакомых миров.

Любовью надломлено лунное пряное чудо.
И маленький город питает большие грехи.
Предложено музам дежурно-лиричное блюдо,
Но кормятся с рук надоедливые не-стихи.

Из граффити снов выпадают старинные мифы,
На цифре «двенадцать» разбужена стрелка часов…
И хочется литься строкой на душевные рифы,
Но мысли, как щепки… и тонут вблизи берегов.

А завтра, шагнув через осень, ты выйдешь из лета…
Опустишь ладони в неистовый мой снегопад…
И, чуть прикоснувшись плечом тишины предрассветной,
Устало попросишь: «Верни мое сердце назад…»