Как трудно с днем, что прожит, расставаться-
не знаешь: сколько будет впереди-
себе не стыдно в правде признаваться,
что осенью дожди, дожди, дожди...
Что сам к земле и жизнь уже к закату-
желания, как воду в решете,
не донести и ждет за все расплата,
и тянешься к тому, что на кресте.
Про тяготы поведают морщины,
а сам давно молчишь как старый сыч-
у многих лишь название: мужчины,
но это ведь не самый страшный бич.
Забвение с забывчивостью ближе
и под собой не раз обрублен сук,
но кто себе прошепчет:"Ненавижу!"-
и память не желает помнить мук.
И трудно с днем, что прожит, расставаться-
не знаешь: сколько будет впереди-
себе не стыдно в правде признаваться,
что осенью дожди, дожди, дожди...