Бренная плоть, как вместилище духа,
Который строит дворцы на песке;
Всё, исчерпав, умирает старуха,
Сдав энергию в последнем броске.
Чтобы она среди хаоса мыслей,
В свете, прорвавшемся в вечности тьмы,
Свой Колизей–мавзолей сотворила,
Как только что это сделали мы.
Комментарии